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Per tutto un nuvoloso giorno d’autunno, buio e cheto, quando le nubi pendevano oppressivamente basse nei cieli, avevo traversato da solo, a cavallo, un tratto di campagna singolarmente desolato; e alfine m’ero ritrovato, al calar dell’ombre della sera, in vista della malinconica casa degli Usher.

Non so come fu, ma, appena ebbi guardato l’edificio, un senso d’insoffribile abbattimento pervase l’animo mio.

Insoffribile, dico, perché il sentimento non era affatto alleviato da quel semipiacevole, perché poetico, sentimento, con cui la mente solitamente accoglie anche le immagini naturali più sinistre del desolato o dell’orrido.

Rimiravo la scena che m’era davanti: la casa nuda e i caratteri semplici della tenuta; le fredde mura; le finestre simili a occhiaie vuote; i pochi folti carici; i tronchi candidi e putrescenti di alcuni alberi; con un assoluto avvilimento dell’animo ch’io non so meglio paragonare a nessun’altra sensazione terrena se non al risveglio del fumatore d’oppio: all’amaro ritorno alla realtà quotidiana; alla terrificante caduta del velo.

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